L'HEURE CREUSE

L’HEURE CREUSE

Cette nuit, trois heure a duré une heure. J’avais spécialement réglé mon réveil-matin pour pouvoir profiter de cette occasion rare de ne pas subir la pression du temps pendant un instant.

Quand je suis sortis de chez moi, la fraîcheur nocturne m’apparut, avec deux jambes, deux bras et dix doigts. Une jolie femme mais à la peau blanche et qui me confia avoir une grave maladie. Ce ne fut qu’alors que je remarquais un linge sur son front et un thermomètre dans sa bouche. Elle sentait bizarre. L’odeur me rappela l’étrange parfum des maladies enfantines, angoisses des premières angines et de la rougeole rituelle. Une mort qui suit tellement la naissance qu’on a l’impression d’un détour.
Elle m’a dit « Faites attention ».

J’ai marché, marché en écoutant le silence du changement d’heure. D’après ce que j’avais compris des confidence de la fraîcheur nocturne, cette heure volée au temps contrariait quelques divinités. Le lendemain, les rues étaient plus sales et l’on racontait des choses. Elle n’avait pas précisé.
Sur les boulevards, les horloges arrêtées m’en voulaient de perturber leur sieste annuelle et je m’en voulais d’être dehors alors que tout le monde, à cette instant, n’existait plus pour personne.

Et puis je l’entendis. Un son étrange. Un tintement de métal. Sourd. Poignardait-on quelqu’un dans la rue des trois bornes ? Sans comprendre, je m’avançais.
Le tintement se fit de plus en plus présent et j’en attribuais l’origine à un recoin où régnait une aveuglante obscurité. Quelque part sous la pierre verte de mousse, quelque chose criait. Je repensais aux avertissements de la fraîcheur nocturne quand j’allumais mon téléphone portable pour éclairer cet étonnant vacarme.

Un objet brillant, sorte de menotte aux formes coupantes rehaussée d’un écran où trois aiguilles tournaient, tournaient, tournaient.
Terreur à trois heure du matin, il est quatre heure et j’ai fais un détour pour une montre sans main.

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