Q

Parfois, je pense que nous sommes seuls. Mais sommes-nous tout ce que nous sommes ?

C’est le seul espoir, cet horizon intérieur. Peut-être y a-t-il dans notre esprit une faculté que nous ne maîtrisons pas, un endroit dans notre tête où nous ne sommes que l’idiot du village, celui qui ne connaît ni son nom ni son âge et qui ne mange que quand on le nourrit. C’est un rêve d’enfant et de bête.

L’asphalte usée sur laquelle je marche m’effraie. Elle est grande mais basse. Quelle horreur, sentir la couronne royale sur sa tête comme ce géant qui doit se baisser pour rentrer dans le métro. Rester ainsi comme… accroupi. Vivre est si petit ! Ma tête est aussi ronde que la terre, pourquoi moins infini ?

Moi, je vais dans le monde somnambule en répétant le mantra des apôtres du rêve lucide. Venez avec moi, nous irons dans les catacombes de Lutèce en chantant les mots qui parlent une autre langue. Nous réveillerons les morts des anciens empires, écouterons les Romains, les Gaulois et les anciennes tribus païennes qui n’ont plus que leur cendre pour pleurer. Nous ferons des festins de leurs restes jusqu’à devenir la vermine de la vermine, devenir moins que les rats, moins que la poussière. Des êtres à désespérer l’univers.

Venez avec moi vaincre la mort dans le sommeil.

Avez-vous peur le soir lorsqu’il vient avec ses sacs de sable ? Je l’entend qui les traîne sur le carrelage, ses sacs remplis de la poussières des coquillages détruits par la mers. Ca sent la vase et le bulot, mes draps me protègent car ainsi je ne le vois pas. J’ai si peur de mourir et je suis si seul. Je ne serais même plus là après pour oublier que je suis mort.

Comment me laisser envahir par le sommeil qui ressemble tant à la mort ? Le marchand de sable est le frère de la grande faucheuse qui, elle, est silencieuse. Et qui ne vend rien. Une artiste du décès par surprise.

J’aimerais apprendre à l’aimer et l’accueillir à bras ouvert. J’aimerais mourir le sourire aux lèvres, et près des miens. Ils ne souffriraient pas, heureux d’avoir donner la vie et d’avoir bien vécu. La mort est une chose magnifique, l’œuvre d’art la plus aboutie, la plus intransigeante.
Je veux devenir l’apôtre du rêve lucide, vaincre la mort qui sommeille en moi, vaincre le sommeil qui ressemble à la mort et vivre éternellement dans le Paradis des recoins de ma tête.

Venez avec moi vaincre la mort par le rêve lucide.

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